Il genio creativo che ha aperto la mente umana
C’è qualcosa di misterioso nella grandezza. Riconosciamo più facilmente la grandezza dopo che si è manifestata.
La storia ci offre un vantaggio: noi conosciamo il finale.
Quando guardiamo indietro a Shakespeare, a volte immaginiamo che dovesse conoscere lo straordinario futuro che attendeva le sue parole.
Lo immaginiamo mentre scriveva consapevole che, secoli dopo, le sue opere teatrali sarebbero state rappresentate in tutto il mondo, studiate nelle università, tradotte in molte lingue e discusse da generazioni di lettori.
Ma la vita raramente è così chiara.
Shakespeare era conosciuto ai suoi tempi. Le sue opere teatrali venivano rappresentate, le sue poesie erano pubblicate ed egli era riconosciuto come un autore teatrale e poeta di successo.
Eppure, non poteva sapere quale enorme destino letterario avrebbe avuto la sua opera dopo la sua morte. Sapeva ciò che stava scrivendo. Non poteva sapere che cosa la storia avrebbe fatto delle sue parole.
E, forse, è proprio questo che rende la sua storia così profondamente umana. Shakespeare non sapeva ancora che sarebbe diventato Shakespeare.
La grandezza non è sempre visibile
La grandezza, di solito, non si annuncia quando nasce. Una persona può semplicemente fare ciò che sente di dover fare. Nel momento della creazione, il futuro è nascosto.
Shakespeare non sedeva alla sua scrivania cercando di diventare un monumento della letteratura mondiale. Era uno scrittore e drammaturgo del suo tempo.
Scriveva per i palcoscenici, per gli attori e per il pubblico che vivevano nel suo stesso mondo. Osservava la vita intorno a sé.
Vide l’ambizione nascere e cadere. Vide l’amore, la gelosia, il tradimento, l’amicizia, la paura, il potere, la povertà e l’orgoglio. Vide genitori e figli, governanti e sudditi.
Dietro ogni posizione sociale comprese che esisteva un essere umano portatore di desideri, debolezze, speranze e paure.
Questa potrebbe essere una delle ragioni per cui la sua opera è andata così lontano oltre il suo secolo.
Aveva compreso l’essere umano
La tecnologia cambia rapidamente. Cambiano i vestiti. Cambiano le città. Cambiano le professioni. Cambiano i modi in cui comunichiamo.
Eppure, l’essere umano continua a portare dentro di sé molte delle stesse domande.
Chi sono?
Chi dovrei amare?
Che cosa desidero veramente?
Quanto è abbastanza?
Perché le persone feriscono proprio coloro che amano?
Perché il successo, a volte, può lasciare una persona vuota?
Perché abbiamo paura di perdere ciò che sappiamo di non poter conservare per sempre?
Queste domande non appartengono a un solo secolo.
I personaggi di Shakespeare rimangono vivi perché non appartengono completamente all’Inghilterra elisabettiana o giacobiana. Appartengono all’umanità.
L’ambizioso esiste ancora. Il geloso esiste ancora. La persona sola esiste ancora. Esiste ancora chi ha paura di perdere il potere. Esiste ancora la persona che, invecchiando, si chiede dove siano finiti gli anni. I costumi sono cambiati.
Il cuore umano, invece, non è cambiato altrettanto. È qui che la letteratura diventa qualcosa di più del linguaggio. Diventa riconoscimento. Leggiamo un personaggio scritto centinaia di anni fa e, improvvisamente, vediamo qualcosa di noi stessi.
Lo scrittore non conosce il destino delle sue parole
Ogni scrittore comincia da qualcosa di piccolo: un’osservazione, un ricordo, una ferita, un sentimento o una domanda. Lo scrittore controlla l’inizio, ma non il destino.
Una frase scritta nella solitudine può confortare qualcuno molti anni dopo. Un pensiero nato dopo una sconfitta può dare coraggio a uno sconosciuto. Un ricordo familiare può diventare significativo per migliaia di lettori che non hanno mai incontrato lo scrittore.
Questo è uno dei silenziosi misteri della scrittura. Quando le parole lasciano lo scrittore, iniziano un’altra vita. Lo scrittore può dimenticarle; i lettori possono ricordarle. Può scrivere per una sola persona, mentre il tempo porta quelle parole a milioni di persone.
Nessuno scrittore può prevedere completamente l’importanza della propria opera. Può soltanto essere sincero riguardo a ciò che sta cercando di dire.
Non cominciare con il desiderio di diventare grande
C’è un pericolo nel voler diventare grandi mentre si crea. Se uno scrittore comincia chiedendosi: «La gente si ricorderà di me?», il futuro può diventare più importante della verità.
Il desiderio di riconoscimento può iniziare, silenziosamente, a controllare l’opera.
Una domanda migliore è più semplice: «È vero?»
Lo scrittore non dovrebbe cominciare inseguendo gli applausi. Dovrebbe cominciare osservando con chiarezza, sentendo con sincerità ed esprimendosi con autenticità. La grandezza, se arriva, dovrebbe essere una conseguenza, non una condizione della creazione.
Shakespeare non poteva progettare lo Shakespeare dei secoli successivi. Poteva soltanto scrivere lo Shakespeare del suo momento. Non possiamo controllare come la storia ci accoglierà. Possiamo controllare l’onestà con cui svolgiamo il nostro lavoro.
Il secondo autore: il tempo
Forse ogni opera destinata a durare ha due autori: la persona che la crea e il tempo. Il primo autore scrive le parole. Il secondo autore decide se quelle parole continueranno a parlare. Il tempo non è soltanto un distruttore. È anche un selezionatore.
Migliaia di libri e poesie vengono scritti e dimenticati. Eppure alcune frasi continuano a trovare lettori molto tempo dopo che le circostanze che le hanno generate sono scomparse.
Perché?
Perché il tempo elimina molto di ciò che è temporaneo e lascia ciò che conserva un significato. Uno scrittore può piantare un seme senza sapere se diventerà un albero. Shakespeare ha piantato molti di questi semi.
A volte il tempo è un editore migliore
Viviamo in un’epoca che misura immediatamente le reazioni. Mi piace, visualizzazioni, follower, condivisioni e commenti possono far sembrare misurabile l’importanza. Ma significato e popolarità non sono sempre la stessa cosa.
Alcune parole diventano significative soltanto dopo che la vita ha cambiato il lettore. Un libro può essere letto a vent’anni e compreso in modo completamente diverso a quaranta. Il tempo offre esperienza al lettore. Per questo il tempo può diventare un editor migliore del momento.
Il mondo immediato chiede: «Quante persone se ne sono accorte?» Il tempo chiede: «Ha continuato ad avere importanza?»
La domanda è più grande della risposta
È qui che il mio pensiero filosofico, attraverso la Filosofia Sethiana, si collega profondamente alla letteratura. La Dottrina delle Domande parte da una semplice comprensione: il progresso umano nasce dalle domande, non dalle risposte.
Una grande opera letteraria non deve necessariamente chiudere ogni domanda. A volte il suo risultato più importante è aprire una domanda nella mente del lettore e lasciarla viva.Shakespeare faceva questo continuamente.
Le sue opere non ci dicono semplicemente chi ha ragione e chi ha torto. Mettono gli esseri umani dentro situazioni difficili e ci permettono di vivere i loro conflitti.
Ci spingono a riflettere sull’ambizione, sulla vendetta, sull’amore, sulla lealtà, sul potere, sul senso di colpa, sul perdono e sulla mortalità.
Il sipario può calare, ma la domanda rimane. È qui che letteratura e filosofia si incontrano.
Entrambe riguardano la ricerca umana di significato.
Entrambe ci invitano a guardare di nuovo ciò che pensiamo di comprendere già.
Per me, la filosofia è anche il coraggio di continuare a fare domande. La forza duratura di Shakespeare risiede, in parte, proprio in questa apertura. Non ha chiuso la mente umana. L’ha aperta.
